Un trueque

Hace solo unas horas, en  algún lugar de Cuba, me regalaron un premio. Como suele pasar, envié el trabajo a concurso con más ilusión que esperanza, y ya se sabe el abismo que media entre esas dos estaciones.

Por supuesto, la anécdota tiene cola. A pocos días del cierre de la admisión, el trabajo estaba varado en Camagüey, víctima de las viejas tecnologías de la incomunicación, más eficientes todavía de lo que la mayoría de la gente quiere creer.

Pero como siempre hay un pero, y no todos los peros tienen que ser villanos, pasó por mi ciudad nuestra un viejo amigo que honra con firma clara y firme verbo el periódico más querido de Cuba. Y amigo como es, de los que no necesita publicármelo cada día, aceptó llevar a La Habana el sobre en el cual, apretado con otros, viajaba escondido del sol, como emigrante ilegal, mi personal “competidor”.

Él lo tomó en sus manos, lo llevó consigo por más de 500 kilómetros y lo entregó a tiempo como se deja un hijo propio a la puerta de la escuela. Según declaró el jurado, mi hijo ganó. Me dio algunas alegrías y me hizo dudar unas cuantas cosas más de mí.

Pero de nuevo hay un pero que contarles. Cuando leí la noticia final en  su mismo periódico rebeldísimo, me enteré de que mi amigo Ricardo Ronquillo Bello fue Mención en la categoría de mi premio. Y pensé de nuevo en su siempre creciente lumbre de alma, esa que le conocí en los tiempos oscuros de una beca santiaguiera. 

Por eso sé, contra lo que dijo el jurado y publicara la prensa, que en el acta final le cambiaron el nombre a nuestros hijos.