Genoma cubano

Algo aclarada por el mucho mar del viaje, África está en mi piel. Mi pelo sigue ensortijado de rancias pobrezas y también llevo tambores más adentro, en genes inquietos que justo a las menos cuarto arman su propia rumba aunque las piernas se finjan desentendidas. A veces, cuando un conflicto tiene más flictos de la cuenta, el cimarrón que duerme en mi cabeza abre un ojo y busca el hacha de guerra que algún abuelo distante enterró por ahí. Por fortuna no aparece y el negro sigue su sueño.
 
Tampoco España me falta. Siempre ella, reclamando con zetas y pesetas su mitad de cubano, que es mucho más que la mitad de esta Isla que alguna vez se llevaron a pedazos para comprobar en Madrid que no podían armarla porque faltaba una pieza, una mínima pieza y no una pieza colosal: nosotros. España está, agonizando pero milagrosamente aún viva, en la lengua que maltratamos cuanto podemos — ¡y mire usted que podemos! — como vengadores verbales de indios exterminados con cruces de acero y espadas divinas. Hispanos son el gemido de gaita y la cintura de guitarra que adornan a cualquier mujer, la sonrisa estacionaria como escudo de almas y la rústica navaja que por desdicha no acaba de jubilarse.
 
Es cierto… mis antepasados fueron bastante calientes, si bien no tanto como prometen ser mis antefuturos. Miremos las fotos ya amarillas: aquí cualquiera tiene trepado en su árbol familiar un culí chino, un lord inglés o árabe príncipe, un pariente holandés o un tío de Tierra del Fuego que cruzó encendidas epístolas con una esquimala que no estaba nada mala… según él.
 
Pero en espíritu los cubanos somos sobre todo hindúes: si algo coincide en nuestra cadena de moléculas, si un rasgo torna común el genoma a cada uno, si un cuño nos marca los cromosomas como medio básico del país, es el respeto cuasi ancestral, la adoración impoluta, el casto suspiro, la inapetencia vestal, el platónico amor… hacia la carne de vaca.