Dicen que era muy alto. Yo apenas pude comprobarlo, porque le conocí en una cama. Le conocí en la cama de morirse, aquella de la que nunca se levantaría y que, por obra y gracia de un cáncer, le convertía en uno de los pocos adultos que quedaban a mi altura.
Mi abuelo Ceciliano era negro y delgado. Yo, que lo vi tan poco y tan niño, siempre me hice la idea de que su color era consecuencia de las altas temperaturas que soportaba en el central azucarero donde trabajó por infinitas zafras, y que su peso era la consecuencia de que nunca reposaba.
Sin embargo su mayor producción de azúcar la conseguía en casa: era un hombre dulce, tal vez el primero que me enseñó con su ejemplo que quien habla bajo casi siempre tiene la razón. Y su peso era el suyo, porque sí, ¿por qué no?. Aunque por sobre las nubes sigue sudando zafras, mi abuelo negro hace un uso callado, muy suyo, de su pleno derecho a descansar.
Preciosa la imagen, el post, la descripción. Me hubiese encantado conocer a ese superviviente de la zafra. Lástima de constelación.
ResponderEliminar¡Qué bueno que haya subido la marea y te tenga de nuevo por mi orilla! De algún modo, he tratado con este post de (dar a) conocer a mi abuelo. Gracias por acercarte.
ResponderEliminarMi abuelo no es sobreviviente de la zafra, no es una víctima del cáncer, y no lo conocí en una cama agonizando, mi abuelo es un fugitivo de mi vida, anda por allí en algún lugar del mundo imaginando quizás que tiene alguna nieta lejana en Cuba, sin reclamos creo que, si hubiera elegido compartir su presencia con mi madre y conmigo, hubiéramos sido un buen central de azúcar. Gracias por tus letras, como siempre, me hacen vivir Saludos Lourdes
ResponderEliminarGracias a ti Lourdes. Como estas letras, comparto contigo mis trazos de abuelos, esos que el tiempo no ha podido quitarme. Estoy seguro de que en tu familia tú tienes grandezas con nombres que compartir conmigo. A todos nos hacen falta.
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