Crímenes de la belleza

Tanto se le ha cantado a la belleza que acabamos por no ver el arma blanca que porta bajo su alma colorida. 

Sus técnicas de ejecución no son novedad: arponea las miradas, reduce a cero la voz, adormece toda fuerza, anula la voluntad y obliga a su víctima de turno, por los días de los días, a perenne reverencia. Más acá de la suerte, más allá de la muerte.

Yo la vi de frente una única vez. Yo, un soldado sin nombre de Troya, intenté alejarme de esa luz, o mirarla de soslayo, como dicen los sabios deben mirarse los eclipses, mas al cabo terminé como tantos condenados: buscando su imagen cegadora y tierna.

—Pero tú no eres Paris -me dijo con su silencio la dueña de la belleza.

Tal fue el fin. Esas son las señas de mi muerte. Los aedas no mostraron interés en ella. Nadie va a recrearla en versos eternos. Ningún guerrero de vuelta la contará a una reina que bajo asedio teje los hilos de la paciencia. Recuerden que no soy Paris.

No obstante, quiero alertar a otros ingenuos impresionados: en este planeta de fieles adoradores, la belleza ha matado más que todas las guerras juntas. Aun en humeantes trincheras, la foto de una distante Ella supera el calibre del misil más contundente. ¿Por qué nadie la ha denunciado todavía? Porque a su paso, la belleza no hace prisioneros ni deja sobrevivientes.